Phileas Frog !

Ovide est essentiellement connu de nos jours pour ses métamorphoses, qu'une majorité de littéraire a du lire au cours du cursus. Mais lorsque j'ai vu le titre de cette œuvre je ne pouvais qu'être tenté : l'Art d'aimer.

Ce livre est parue autour de l’an 1, c’est pour vous dire les vieilles recettes ! Mais dans les faits, les choses ont peu évolué malgré l’explosion des technologies et de la modernité. Dès le début de l'ouvrage je me suis accroché aux leçons d'Ovide qui s'autoproclame maître et qui explique que l'amour est un enfant rebelle et difficile à dompter. Au fur et à mesure de ma lecture j’ai retenu les conseils donnés, parfois des bons, parfois des mauvais. Et je me suis mis à réfléchir de plus en plus à ce qu’est l’amour.

De nos jours, qui ne parle pas d’amour, qui ne cherche pas l’amour ? C’est le but recherché de beaucoup d’entre-nous, c’est la principale passerelle d’accès au bonheur. Ovide découpe l’amour en trois étapes : la recherche de la bonne personne, la séduction de cette personne et l’amour dans la longue durée avec cette personne. La dernière épreuve est pour lui la plus difficile : Car s’il est glorieux de faire des conquêtes, il ne l’est pas moins de les conserver : l’un est souvent l’ouvrage du hasard, l’autre est le comble de l’art.

Ce livre n’est pas à la portée de tous. Histoire de Rome, mythologie, il faut parfois s’accrocher dans les récits épiques que nous faits l’auteur d’une bataille contre les Parthes ou des récits d’Hercule. Mais l’historien que je suis a sans doute apprécié un peu plus encore.

Ovide est loin d’être modeste, il conclut son premier ouvrage de cette façon : Et qu’à chacune de vos douces victoires, vous inscriviez sur vos trophées : OVIDE FUT MON MAITRE. Oui, un peu mégalomane ce Monsieur.

Après avoir donné des conseils aux hommes, il en donne aux filles pendant un chapitre. Puis son dernier ouvrage est « L’art de ne plus aimer ». Je ne l’ai pas lu et j’espère ne jamais avoir à le lire. Néanmoins si des amis sont intéressés, lisez les conseils de notre vieil Ovide sur le sujet !

Les rumeurs expliquent qu’à la suite de cette ouvrage, Ovide fut exilé en raison des propos trop libertin que contient le livre. Bref, un livre sans conteste des plus intéressants que j’ai lu récemment, et qui reste toujours d’une très grande actualité.

Plusieurs fois j'ai rêvé de ce moment, de cette ville, de cette Erasmus. J'entendais déjà l'accent du Kent résonnait dans mes oreilles, le musicien de High Street qui gratte sa guitare au rythme d'un vieil hymne local et le bruit des vagues de Douvres lorsque je débarquerai. Je sentais déjà l'odeur du pub venir au coin de mes narines, l'odeur de l'Angleterre pluvieuse et de sa nourriture qui ferait pleurait des francophones. Je me voyais déjà en haut de Parkwood, à observer cette ville aux milles  plaisirs. J'imaginais la cathédrale et son silence abyssal ou les Erasmus et leurs cris enchanteurs.

Ici, c'est chez moi. J'y ai nombre de mes plus grands souvenirs. C'est ma ville, elle m'appartient. Du moins, elle m'a appartenu. Alors la retrouver ce fut comme repartir sur le terrain de Tilques ou entrer dans Ribot. Chaque endroit, chaque m² rappelle un souvenir particulier : un acte, une parole, un fou rire, une pensée. High Street c'est la rue centrale, celle que j'ai parcouru le premier et le dernier jour. Ces deux fois-là, j'ai pensé à Xavier dans l'Auberge Espagnole qui explique que la rue qu'il découvre aujourd'hui, il la parcourera des dizaines, des centaines, des milliers de foi sans plus y faire attention, il se l'aura approprier. Et puis le dernier jour, tu repars dans cette rue et tu l'observes à nouveau, parfois même des détails t'avaient échappé. Tu te rappelles de ce premier jour où tu t'étais dit que ça allait bien se passer ici, que la ville était jolie. Tu te forçais un peu à le dire car en vérité tu avais un grande peur au fond de toi de ce qui allait se passer ici, comment ça allait se dérouler...

Revenir 14 mois plus tard fut un aboutissement, une sorte d'obligation voir même de soulagement. Car il est difficile dans la vie de tous les jours de parler de cette période. Personne ne peut comprendre ce qui s'est passé là-bas pour toi. Certains ont vécu des vies similaires mais ils n'ont pas les mêmes souvenirs, les mêmes rencontres. Alors depuis je me retiens d’évoquer ces moments, sauf avec Elle. Mais il y a un manque de ces personnes qui ont marqué la meilleure année de ta vie (pour le moment). Repartir à Canterbury c’est également évoquer avec ceux et celles que tu as côtoyé le retour à la réalité. Le retour à la vie normale. Le retour à des heures décentes. Le retour à des soirées contrôlées. Le retour à un monde sans drogues, histoire de fesses et avec du boulot en prime. Alors avec eux nous nous sommes remémorés les meilleurs moments, les plus grands souvenirs que j’avais parfois classés dans un tiroir et jamais feuilletés depuis. Beaucoup n’était pas là, 80 y étaient. C’était bien suffisant puisque les principaux étaient là. Elle bien sûr, Mister Sean qui m’a offert sa maison et son odeur si habituelle, Alicia et sa tatch’ légendaire, Alfonso le coureur de jupon, Paolo monsieur l’organisateur, Orsane la folle, Lucile la chaude, Elena la comique, Ben l’alcoolique. Les français, les anglais, les espagnols, les italiens… l’Europe s’ouvrait véritablement à moi une nouvelle fois. Les échanges continuaient pour cette poignée de privilégiés qui pouvait reprendre une bonne dose de drogue pure qui leurs avait tant manquée.

Lendemain matin, c’est le grand jour. Nous sommes allées chercher notre robe et direction la cérémonie pour notre remise de diplôme de l’université du Kent dans la cathédrale de Canterbury. Sur la route les gens nous observent, les petits collégiens français nous regardent les yeux grands ouverts, nous, tellement British. Nous arrivons dans une petite pièce à côté de la cathédrale,  nous sommes classés de 1 à 300. Tous prêt pour un moment qui sera unique. Nous partons à la file indienne et entrons dans la cathédrale, remplie pour l’occasion. La musique résonne, la foule observe, mon cœur bat la chamade dans un lieu si grand pour un être si petit. Nous avançons jusqu’au niveau du transept puis tournons sur la gauche pour prendre le déambulatoire et s’asseoir déjà heureux d’un moment qui restera gravé. La cérémonie est très cérémonielle, ainsi plusieurs petit groupes de personnes entrent sous la musique. Des docteurs de l’université, des professeurs, des personnes de Canterbury. Une femme entre avec un sceptre, un homme arrive avec une perruque de Lord. Louis XVI n’a pas eu la tête coupée ici, cela s’en ressent.

Puis, un à un les élèves entendent leur nom résonner et vont chercher leur diplôme : l’école de danse contemporaine de Londres débute, d’autres universités suivent puis l’université de Kent termine. Entre les deux un discours d’une éternité qui aura valu le coup lorsqu’une femme s’avança et avoua que l’un de ces ancêtres fut l’un des assassins de Thomas Becket, mort à quelques mètres de ses propos. Un bruit de rumeur parcoure la foule et un bas « oooooooohhhhhhh » retentit. Le reste, c’est un somnifère par voie orale.

Soudain, l’événement tant attendu se rapproche. On nous demande de se lever et de marcher dans le déambulatoire en direction de l’autel. Un à un les quelques dizaines d’Erasmus vont aller chercher leur diplôme. Elena est un peu avant moi et lorsque son nom retentit c’est plusieurs cris et des « wououou » qui surgissent. Le public est notamment composé d’Alicia, Paolo, Alfonso… Puis je vois peu à peu mon tour se dessiner.

  « Jérémy R. ». « WOUOUOUOU ». « Et merde ». J’avance serrer la main d’un inconnu qui sert des mains depuis une heure. Je me retourne, vois le public, vois mon diplôme. Je prends le diplôme (ô combien mérité) puis traverse dans le sens inverse la cathédrale de par son centre, avec les centaines de regard plongeant sur moi, prêt à rigoler lors d’une éventuelle chute. Je croise les yeux d’Alfonso, d’Alicia, de Paolo, d’Adeline, d’Erminia. Je fais quelques sourires malgré l’énorme boule qui fait la balance entre mon ventre et ma gorge. Je repars m’asseoir. Là, c’est moi qui fait un « ouah ».

Les derniers moments s’enchaînent très vite, nous quittons la cathédrale dans la même procession que lors de notre entrée. Je profite une dernière fois de ce majestueux édifice et le quitte sans regret. A la sortie c’est les photos de groupes et le lancer des chapeaux.

Petit à petit l'oiseau fait son nid ! Presqu'un mois et demi de vie rennaise, l'occasion pour moi de faire un premier bilan.
Tout d'abord, du côté des études, j'avoue être dans le brouillard. 3 heures de cour, maintenant 5, pas de quoi fouetter un chat. De ce fait, l'oiseau a du mal à quitter son nid douillé (oh David !) et à se mettre franchement au boulot et à son nouveau mémoire. Je pense partir sur un sujet concernant le Rwanda d’après génocide mais l’intitulé du Master me concentrera sans doute sur les relations internationales d’un pays au sortir du génocide. Quant aux cours, il faut reconnaître que je n’ai pas la quantité mais la qualité. Des professeurs très intéressants et des sujets qui le sont tout autant. L’intégration dans la classe ne se fait pas, mais je ne la cherche pas non plus et 2 cours par semaine, ça ne ressert pas les liens. Je pense être le seul arrivée au milieu du Master, ça n’arrange pas les choses. Mais je ne venais pas pour me faire des amis dans la profession.

Justement, les amis, les sortis, là-aussi c’est assez calme. J’avoue me laissé bercer par le temps qui avance. Les potes de ma sœur sont déjà passés ici plusieurs fois, plutôt sympa. Et Laura a développé les échanges Erasmus si bien que 4 Finlandaises sont venues tester une raclette vendredi dernier. J’avoue privilégier cette option et découvrir un peu plus l’Europe en étant à Rennes (comme quoi, tout est possible). Un anglais est également bien sympa et ce midi c’est un espagnol avec qui j’ai bien discuté au foot. L’atmosphère Erasmus me plait donc toujours autant, la France m’ennuie.

Heureusement, chaque week-end, je pars à l’aventure, à la conquête de la Bretagne, de la Normandie ou des Pays de Loire. Dans l’ordre, Le Mont-Saint-Michel, Saint-Malo (ci-dessous),  Dinan (dernière photo), Langeais et Azay-le-Rideau (ci-dessous) 

  m’ont vu débarqué, avec un certain attrait. La ville des corsaires Surcouf et Jacques Cartier fut un bon moment de détente, Dinan est une jolie ville romantique à l'abri des touristes. Quant à Azay-le-Rideau, c'est l'historien de l'art qui s'est éclaté ! Je reste toujours un bon touriste même si l’esprit du voyageur ne m’a pas fait renoncer à quelques idées farfelues (mais nous en reparlerons). Je suis même allé au cirque, c'est pour vous dire si mon emploi du temps est chargé !

Quant à Elle, c’est le bonheur, et je maudis souvent le temps qui passe.

Bref, un sentiment d’année Erasmus. Et les choses continueront, puisque dans dix jours, c’est la cérémonie dans la cathédrale de Canterbury pour la remise de mon diplôme Erasmus. Pas de doute, je l’ai bien mérité !

Pourquoi suis-je français ? C'est la question qui revient beaucoup dans l'actualité depuis quelques jours, et qui revient régulièrement à l'approche des élections (oui, en mars c'est les régionales !). Surtout c'est une bonne interrogation qui lance un débat et permet de sortir des polémiques Mitterrand et du dauphin Sarkozy.

Identité nationale. C'est le titre de l'un de nos ministères depuis 2007. Le problème c'est que ce titre est adossé à immigration, comme si les deux sujets avaient un lien. Ainsi, hier, dans le zapping du Monde, les personnes interrogées par JPP au 13h de TF1 mettaient en relation les deux sujets. Florilège :
"Etre français c'est bien se tenir dans la vie, travailler, payer ses impôts, et être courageux"
"On respecte son pays, déjà d'une, on essai d'être compréhensif envers MEME les étrangers"
"On accepte les émigrés très très facilement mais bon, qu'ils essaient quelques fois de s'adapter un petit peu à nos coutumes"
Ces propos témoignent bien du risque d'un mélange des deux sujets. Il n'y a pas de problèmes dans ces propos pour vous ? Remplacer le mot étranger et le mot émigré dans les deux dernières citations et placez-y le mot juif. Alors ? Vous avez avoir une impression d'un retour au début des années 40 ? Vous n'êtes pas seul.

Mais revenons à notre question du départ, c'est quoi être français ?
Personnellement je pense qu'être français c'est se sentir français. C'est de se dire je suis français. Pour moi ce n'est pas la marseillaise qui me fait dire : "ah, je suis français !" Je me sens français parce que je parle la langue, parce que j'ai vécu dans ce pays pendant 22 ans et que je continue d'être ici. Je me sens français parce que je connais la culture du pays, son histoire. Il y a beaucoup de choses qui font de moi un français.

Oui, mais des personnes ne parlent peut-être pas français et se sentent français. Certains ne connaissent pas vraiment l'histoire du pays mais se proclament français. Pourquoi devrais-je les juger ? Se sentir français c'est un sentiment très personnel. Ce n'est pas à moi de juger ce qui fait un français. Et ce n'est à personne de le faire.
Le danger ce serait de considérer quelqu'un qui ne chante pas la marseillaise comme un "mauvais français", voir un étranger, quelqu'un qui ne respecte pas son pays. Ce serait de considérer comme étranger quelqu'un qui connaît peu la culture ou l'histoire françaises. Ce jour-là, il faudra se manifester.

Enfin, être français, se sentir français, n'empêche pas de se sentir algérien, portugais ou chinois. Nous n'avons pas qu'une identité, nous pouvons en avoir des dizaines. Personnellement je me sens Tilquois, Nordistes, Français ou Européens selon les occasions, selon les moments de ma vie. Et ce n'est pas parce que je ne connais pas la culture européenne sur le bout des doigts et les multiples langues que je ne suis pas européen. Surtout, je pense que notre gouvernement n'envisagerai pas de nous faire chanter l'hymne à la joie à l'école. Alors pourquoi vouloir le faire pour la Marseillaise ?

Chacun à sa propre identité. Et l'identité de la nation doit être, pour moi, un melting-pot de cet ensemble (néanmoins j'avoue être ouvert à vos arguments et à vos pensées sur ce sujet).

Pour finir, la phrase du jour d'Henri Troyat  qui écrivait en 1985 : "Ce qui compte, c'est ce qui est inscrit non sur les papiers d'identité d'un homme mais dans son coeur".

J'avoue que le titre de votre ouvrage m'a laissé perplexe et m'a poussé à l'explorer. Zadig. Non plutôt son autre titre, La Destinée. Vous, digne représentant des Lumières, libéral avant l'heure, humaniste, croyez-vous donc à la destinée ?

L'ouvrage dans son ensemble est intéressant. Cela reste un conte mais l'historien que je suis a apprécié la place que vous faîtes à l'Orient tout au long de votre récit. De plus, je me suis reconnu dans Zadig. Que voulez-vous, j'ai souvent pensé que j'étais gentil, très gentil, trop gentil. Vous m'expliquez donc que les gentils ont vocation à être malheureux. Et que les méchants gagnent presque toujours. Heureusement que la fin de l'histoire m'apporte un espoir ! Il faut donc que je m'impose et que je crois en ma destinée. Car, selon vous, tout est déjà écrit. Vous faîtes même intervenir une sorte d'ange qui en sait beaucoup plus que Zadig. Un ange qui tue un innocent. Mais c'était un futur coupable explique-t-il alors.

La destinée. C'est une notion très étrange que l'homme a inventé : sa vie est écrit quelque part. Où ? C'est une autre question ! Apparemment certains imaginent un monsieur blanc barbu assez âgé avec une bibliothèque de la taille d'une planète. A l'intérieur ma vie, la tienne, la sienne... Pourquoi ce n'est pas une femme noire éternellement jeune qui tient la bibliothèque au fait ? A croire que notre imaginaire reste bloqué sur des préjugés grecs. Bref, ce n'est pas le débat.
Personnellement je ne crois pas à la destinée. J'en suis sûr ! Je suis sûr que je vais être heureux. Que voulez-vous, cela m'est tombé dessus tout petit et depuis je ne peux y résister. Le bonheur me touche, me poursuit et m'imprègne. Et cela durera jusqu'à ma mort. Un bonheur éternel, c'est ma destinée. Ou plutôt c'est la destinée que je souhaite.

Et oui, je contrôle ma destinée en partie ! Je ne contrôle pas tout néanmoins. Attendez que je vous explique.
Je n'ai pas contrôlé mon lieu de naissance, un pays civilisé, riche, en bonne santé avec un système éducatif performant. Je n'ai pas contrôlé ma famille de naissance, plutôt joyeuse, intelligente et en bonne santé financière. Non, cela, je ne l'ai pas choisi.
Par contre, j'ai choisi le reste. Mes études. Ma vie actuelle. Mes vacances. Mon futur job. Elle.

La destinée m'a aidé diront les mauvaises langues. Je n'étais pas prédisposé à me balader une année à Canterbury. Quant on me voit en terminale ça n'est pas faux. Mais cela est le fruit d'une évolution personnelle, non pas de choix extérieures. Quelque chose d'intérieure.
La destinée, c'est le destin particulier d'un homme. Cela me correspond. J'ai un destin particulier, le mien. Et celui-ci est unique. C'est cela l'avantage de la définition de destinée, elle est toujours vraie.

Mais pour toi cher François Marie, la destinée amène une puissance suprême, qui règle le cours des choses. C'est ton ange dans Zadig. Pour toi on ne contrôle pas ses actes. Le jeune innocent serait un vieux coupable, c'était écrit. C'est là que je suis en désaccord avec toi. Je crois au changement. Je crois à l'évolution. Je crois à mon caractère, même si je suis un gentil. Et je crois de moins en moins à l'horloger qui contrôlerait tout ce petit monde avec un regard plus ou moins attentif. Athée ? Non, croyant de ma destinée.


PS : les phrases du livre à retenir : Toujours du plaisir n'est pas du plaisir et surtout Il vaut mieux hasarder de sauver un coupable que de condamner un innocent.