Phileas Frog !

Drôle de situation. Je crois que je ne réalise pas encore ce qui vient de se passer. Je l'ai pourtant vu arriver, je l'ai même souhaité. La décision de rester un soir de plus a sans aucun doute été prise dans ce but. Mais, tout de même, quelle étrange sensation. Je ne sais pas vraiment quoi en penser, quoi ressentir. Du contentement ? De la fierté ? De l'indifférence ? Ou une légère honte ? Non, ça, clairement pas. Il n'y a pas de raison, quoi qu'en présentant la situation par les faits, on pourrait parvenir à se moquer. Mais qu'importent les moqueries, les quolibets ou les jugements de valeur. L'histoire mérite d'être comptée.

Je pense que cela débute par son sourire. De celui qui montre l'ensemble des dents supérieures. J'étais parvenu jusqu'à elle après de multiples péripéties. Pourtant, j'avais bien réussi la route Mama..-Pondicherry. Arrivé dans cette ville, j'ai un gros rejet. Bon, c'est le quartier de la gare routière, et il ne faut jamais juger une ville sur le quartier de la gare. Mais, tout de même, les gens partout, le bruit, les klaxons, la circulation, la pollution...un beau mélange auquel je tente d'échapper en rejoignant mon hôte du jour. J'ai les instructions, je les montre à un type, puis à un deuxième, on me montre un bus, puis un autre, et me voilà assis. On sort de la ville, on traverse une voie ferrée, une rivière (quoi que le terme indien de rivière est égout), une deuxième et on prend une petite route. Après vingt-cinq kilomètres, le contrôleur me fait signe de descendre (c'est dans ces moments-là qu'il faut avoir une confiance aveugle envers les Indiens !). Tout le monde me regarde, et j'ai déjà l'impression d'être l'attraction de la ville. Je vois un petit marchand, et il m'explique que le lieu que je cherche n'est pas ici, mais a deux kilomètres de là. Bon, pas grave, je reprends un bus, en sens inverse. Je descends au niveau d'un hôpital, et un policier m'explique que le village que je cherche est dans la rue en face. Je demande au chauffeur de tuk-tuk d'appeler mon hôte, pour la prévenir de mon arrivée, et savoir où elle habite exactement. Après 3 minutes, il me la passe. Il se trouve que je ne suis pas dans le bon village. Je suis en fait à... 50 kilomètres !!! Merde. Deux villages de la région portent le même nom, et je me suis fait piéger. Me voilà reparti en bus à mon point de départ. Putain de carte sim qui ne fonctionne toujours pas. Arrivé à la gare de Pondicherry, pas question de refaire la même erreur. J'appelle mon hôte grâce à un type qui me prête son téléphone. Elle est en ville, et vient me chercher !

Me retrouver à ses côtés me met donc d'excellente humeur. Sans doute communicative, puisqu'elle ne tarde pas à arborer ce formidable sourire. Son regard a un je ne sais quoi, difficilement descriptible. Les yeux sont sombres, perçants, lui donnant un air sévère et une drôle de contradiction avec le reste du visage. Ses joues sont tachetées, et sa peau se divise alors en une palette de couleur brune. Les cheveux sont d'un noir intense, envoyés vers l'arrière. Elle parle français avec un accent indien. Je me noie dans ses paroles, buvant la tasse à chaque petite faute grammaticale. Mon regard se porte rapidement sur son poignet gauche, abîmé a la suite d'une récente mauvaise inspiration thérapeutique. Elle appuie sur le klaxon et se faufile à travers les rues de Pondicherry, celles-là même qui combinent des noms indien et français.

La ville prétend avoir une "french touch". Cette expression anglaise, visible sur l'autoroute, permet toutefois de relativiser le côté francophone ou francophile de Pondi. La population parle anglais dans sa grande majorité. Certes, c'est sans aucun doute le lieu où le français est le plus apparent, sur les panneaux du nom des rues (comme à Vientiane au Laos). Et il y a quelques bâtiments déroutants : un monument pour les soldats indiens morts en 1914-18, l'institut français ou encore la maison du soldat (tout ça en français dans le texte), où j'aperçois... le Général de Gaulle en personne ! Amusant ! Tout comme le marchand de fruits qui demande "cent soixante" (en français dans le texte), Quelques baguettes, des bonjours. Elle est là, cette "french touch".

Je parcours la ville avec Sacha (Alexandra) et Roman. Lui est russe, parle un petit peu anglais, musclé, fin, 68 kilos, a participé aux JO de Sotchi sur son snowboard. Elle est biélorusse, et arbore l'important bronzage qui témoigne de son année et demie passée dans le pays. Elle a notamment travaillé comme pom pom girl pour une équipe de sport (football ? cricket ? je ne me souviens plus) et elle me raconte les matchs arrangés. Elle porte un haut très court, laissant apparaître l'ensemble de son dos. Les Indiens se retournent à chacun de ses pas, et je pense qu'elle est, à ce moment-la, la fille la plus désirée de Pondy. Nous nous faufilons à travers les petites rues coloniales, zigzaguant entre les motos (ou l'inverse). Les petites échoppes, des restaurants, et un joyeux bordel. Le front de mer est plus respirable mais impossible de s'y baigner : les rochers sont partout. Apèes une longue marche pour enfin faire fonctionner ma carte SIM (15 kilomètres selon le smartphone de Sacha, en plein cagnard et dans les rues autrement délabrées de la ville), nous nous reposons dans un parc, alternant mangues, biscuits coco et noix toute entière. L'Asie, le paradis des fruits.

Ce pays me fascine déjà. Je suis particulièrement curieux (et ignorant) des religions locales. Je vois des temples, je vois des cérémonies, je vois un type maquillé (aucun rapport avec le carnaval de Dunkerque il me semble) et je n'y comprends rien. Pour l'instant, car je compte un peu lire sur le sujet, afin de ne pas confondre les hindous et les bouddhistes. 

Nous l'attendons chez sa soeur. Elle ne tarde pas à apparaître, revenant de son cours de natation. Son corps est magnifique : poitrine avantageuse mais trop trop, fessier rebondi. Des formes où je les aime. Elle nous ramène dans sa ferme.

C'est tout de même amusant de se retrouver dans une laiterie alors que j'ai grandi à côté d'une. A 6h20, je me retrouve à la traite : ici cela se fait encore à la main. Il y a un total de 120 vaches, dont 60 sont laitières. Des holsteins (la vache que l'on voit le plus par chez nous), mais aussi des variétés indiennes. 5 employé(e)s sont à la tâche, et la traite va prendre 1h30 (308 litres récoltés). Plus de vingt personnes travaillent pour elle. Nous sommes dans une exploitation agricole d'un pays en développement, et c'est, comme je le disais à mes élèves, beaucoup de main d'oeuvre pour peu de productivité. La maison est immense, une grande partie de la famille est là lors de mon arrivée.

Je passe mes 3 jours à ses côtés, m'occupant essentiellement des tâches informatiques quand Sacha et Roman sont affectés aux tâches manuelles. Nous mangeons tous ensemble dans l'immense cuisine où pourraient s'entasser 50 personnes. Les filles ont souvent la parole, difficile de les arrêter (je ne suis pas aidé par le faible anglais de mon Russe). 

Le soir, avant d'aller nous coucher, elle me propose de faire un peu de sport. De la danse tonique le premier soir, quelle catastrophe ! Puis quelques abdos fessiers le lendemain. C'est ce jour-là que je l'ai compris. C'est une mangeuse d'hommes. A deux, sur le balcon, elle me raconte ses expériences. "Je vois le sexe comme un bon gâteau". "Je différencie le sexe et les sentiments". etc. Pendant plus d'une heure, j'écoute ses histoires, alors qu'elle doit être aujourd'hui bien incapable de dévoiler une seule anecdote me concernant. Parler c'est semer, écouter c'est récolter. Elle se trouve grosse. 52 kilos. Nous n'avons pas la même définition du terme. Elle est obsédée par la balance, me montrant une fiche de ses pesées depuis près de dix ans ! Dans un tiroir, elle me montre des photos de 2015 qui témoignent, selon elle, de sa prise de poids. Ce sont des nus.

Nos contacts physiques sont de plus en plus réguliers (main sur l'épaule, petite caresse sur le bras). Je doute un peu au départ : est-ce bien du rentre-dedans ? En plus d'être indienne, il y a un autre point capital : elle a 45 ans.

[instant moquerie, allez-y [...] voila, reprenons]

Le dernier soir, alors que je travaille à l'écriture de cet article, sans en trouver l'orientation, elle vient me chercher. Elle doit travailler, mais elle est fatiguée. "Où est ma motivation ?" Je décide de lui donner un mini-massage, qui se prolonge indéfiniment. Je vois ses seins être un peu plus rebondis encore, j'entends sa respiration qui se saccade. Debout, devant moi, elle est totalement dépendante du mouvement de mes mains au niveau de ses épaules. Son fessier se rapproche de ma zone érogène, tandis que ma bouche se porte sur son cou. La tension monte, et elle se retourne finalement pour m'embrasser langoureusement. Mes mains se détournent du cou pour parcourir son corps, tandis que je la renverse sur le bureau. Je fais apparaître sa poitrine, objet de mon plus grand fantasme. Les seins sont rebondis et appellent au massage et aux baisers. J'ai, à ce moment-là, envie de la posséder. Qu'importe nos 16 ans d'écart, c'est une goutte d'eau dans l'océan de l'histoire. Je décide toutefois de me stopper, et de lui demander si elle a enfin trouvé la motivation. C'est le cas. Elle descend les escaliers, et je repars à mon écriture. 

Une heure plus tard, libérée de son fardeau, elle remonte. Nos corps ne seront bientôt plus qu'un.

Fantasme ou réalité ? Espoir ou fait ? Folie ? Qu'importe. L'histoire s'est écrite, à Pondicherry.

Mon arrivée a été facile. Le taxi m’a emmené direction mon Couchsurfer. Celui-ci habite à quelques dizaines de mètres de l’océan. Localisation idéale. Lui est tunisien, il travaille pour une ONG, Save a turtle. Dès mon arrivée, je discute avec lui du projet, et surtout, de comment il est arrivé ici. Des études, un travail en Libye, du stop en Tunisie, on mélange le tout, et on se retrouve à Chennai. Son prochain plan : rejoindre Hong Kong, à vélo ! Des sacrés énergumènes sur ce site !
Nous allons voir son patron, où je me retrouve à manger ce que je crois être mon dîner. Perdu, c’était une sorte d’apéro-dîner. J’aime le principe. Le repas principal sera au domicile de son collègue, entrecoupé de chicha pomme. « Un tunisien sans chicha est perdu » m’explique-t-il. La nourriture n’est pas épicée qu’ils me disent, ou seulement un petit peu. Et si 1 euro = environ 70 roupies, une conversion mérite également d’être faite concernant la nourriture :

pas épicé = un peu épicé

un peu épicé = beaucoup épicé

beaucoup épicé = arrache la gueule

arrache la gueule = danger de mort

Du coup, j’ai un peu souffert (quand mon corps considère que c’est trop épicé, j’attrape le hoquet, réaction physique incontrôlable). Il y avait notamment une sauce à base de lentilles (dal ou samber), du riz (forcément, c’est de l’idly), une omelette, du riz trop cuit qui devient une pâte (du pongol (aucun rapport avec Sinama)), et des paratas (sorte de crêpes avec de l’huile). Ici, pas de couvert, on mange avec les mains… avec la main droite ! Pour le gaucher que je suis, c’est pratique !

Sans surprise, je dors jusque midi, petit décalage horaire oblige (4h30 je crois, mais je paye surtout ma nuit dans l’avion à côté du seul môme de l’appareil !). Je décide de marcher le long de l’Océan Indien. Le soleil est tropical, et je ne suis pas mécontent d’avoir l’air un peu frais de l’océan à mes côtés (qui n’empêche pas le coup de soleil sur mon poignet gauche).

Océan, port dans le lointain, sable fin et bruit des vagues. Côté paradisiaque. De l’autre, des déchets, des chiens qui cherchent dedans, des poissons morts, un enfant qui mendie et…. mais  qu’est-ce-qu’il fait le monsieur ?? Une chose que je n’avais pas encore vue, il fait caca sur la plage. Devant moi. RAB de ma gueule. Au départ, je pensais que c’était des crottes de chien. Mais il s’avère que la population se soulage sur la plage. Sympa ! Et j’ai au moins vu 6-7 types le faire. Je dois donc faire attention où je marche, et surtout, où je m’assois. Du coup, pas grand monde ne se baigne, et c’est interdiction de boire la tasse ! Humm. Certains endroits sont tout de même plus propres, et plus fréquentés. Lien de cause à effet, mais j’ignore quoi devance quoi. 

Je m'assois à plusieurs reprises, observant les garçons jouer au cricket, et les filles dans leur sari, tenue magnifique. Une quinzaine de kilomètres à être attentif à tout ce qui se passe autour de moi.

23 heures, l’heure pour mon Youssef de m’emmener sur la plage pour… chercher des oeufs de tortue. Allez ! Et c’est ainsi qu’une cinquantaine de personnes marchent chaque jour sur la plage durant la saison de pondaison. Coup de chance, des bébés tortues sont nés il y a deux heures. Il faut qu’ils aillent jusqu’à l’océan. Vision incroyable de 14 bébés tortues rejoignant le large, se déplaçant avec difficultés, pour enfin parvenir à la liberté. Enfin, c’est le plan, parce que seulement 1% des naissances arrivent à l’age adulte. 
Nous ne trouvons pas de nid cette nuit, malgré les… 7 heures de marche ! Par contre un cadavre de tortue de mer est retrouvé. L’année 2017 est catastrophique en Inde pour l’espèce, ce sont les pires chiffres depuis deux décennies. Une des volontaires me raconte son expérience depuis plus de vingt ans, sa déprime vis-à-vis de la situation actuelle. Pêcheurs, marée noire, déchets, plastique, chiens… les raisons de mourir ne manquent pas. La solution semble être politique, mais le lobby des marins est bien trop fort comparé à celui des écologistes.

Après une nuit un peu plus courte, Youssef me file un vélo pour découvrir Chennai. Bonjour la circulation ! La métropole rassemble 9 millions d’habitants, et les pistes cyclables… quelles pistes cyclables ?
Qu’importe, ça ne m’empêche pas d’apprécier “the hottest city”, la ville qui attire aujourd’hui le plus en Inde. Je commence par la Theosophical Society, un immense parc où les religions cohabitent (c’est le principe du mouvement, qui considère que chaque religion possède un aspect de LA vérité). J’avoue y être surtout pour la nature, et les bâtiments d’aspect colonial.

Pour la religion, il y a the place to be, la basilique Saint Thomas. Je rappelle qu’il est l’un des douze apôtres de Jésus. Or, j’ai appris qu’il aurait été assassiné en Inde ! Et son corps serait conservé dans la basilique. Bon, le conditionnel est de rigueur, puisqu’il est dit qu’il serait mort en + 72, et les traces archéologiques sont faibles.

J’arrive enfin sur le lieu de Chennai : Marina Beach. C’est une plage immense, qui semble faire le bonheur de toute la ville (un monde fou !). Je grimpe sur le phare et je peux admirer l’ensemble, avec le port au fond, un grand stade de cricket ou encore la petite circulation (sic). Marina Beach est le lieu des manifestations, et Chennai en a connu beaucoup récemment (merci le courrier international), sur fond de corruption et de détournement d’argent public (heureusement que ces choses là n’existent pas en France…).

Pour ma dernière nuit, Youssef a une nouvelle idée folle : participer à l’organisation d’une course à pied. Réveil 3 heures du mat’, content. Et me voici en train de donner des verres d’eau et de crier “energy drink” à l’ensemble des coureurs. Attaqué comme jamais par les moustiques, je dois mon salut aux bouts de citron que l’on distribue : je me les colle sur le corps et ça fonctionne ! 

De mes premiers jours je garde un très bon souvenir. Je m’adapte assez rapidement et la pauvreté ne me choque pas (je suis dans une ville et une région riche). Mon estomac n’a pas de problème. Bref, jusqu’ici, tout va bien.